Les Chinois et moi #1

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De Corinne Stoppelli le 18. juin 2011 um 21.24  
Catégories: Chine, Récits de voyage

Après cette entrée en matière plutôt tumultueuse, il faut que je me plonge dans le bain. Très chinois, le bain en question. Ma guesthouse à Hangzhou est jolie, proprette, bien située et regorge de bonne humeur, mais… personne ne parle l’anglais, si ce n’est pour les quelques balbutiements de circonstance.

Coucher de soleil sur le lac de Hangzhou

Cette guesthouse, que j’ai découverte je ne sais plus trop comment, à l’aide de Google Translate, n’est visitée que par les touristes chinois et le staff jeune et nombreux (chinois aussi, évidemment).

En même temps, j’aurais pu m’en douter, mais il faut croire que durant ces dernières semaines, je n’ai pas même eu suffisamment de temps pour réfléchir.

Il va falloir faire avec. Et puis, ce n’est pas vraiment dramatique. C’est juste histoire de me reposer un jour ou deux, pour ensuite aller rejoindre mon ami qui étudie à Shanghai (supposément à 1h30 de distance en train de Hangzhou).

Bon, le staff est souriant, amical même, serviable — que demander de plus. Ces jeunes sont même prêts à passer des heures sur Google Translate avec moi, histoire d’échanger des bribes d’information, ou des tentatives de communication. J’arrive à me procurer de la poudre à lessive, une bassine, et même de l’eau potable: la classe. Je me sens prête à m’aventurer, désormais.

Avant mon départ, j’avais entendu des histoires chinoises incroyables: « là-bas, on parle mal l’anglais, et puis, les Chinois, et ben, ils mangent n’importe quoi! ».

"Les chinois, ils mangent n'importe quoi!" Ben moi, je trouve ça bon, les gelées au fruits et la fausse viande à base de tofu.

Drillée d’avance sur l’importance d’obtenir des menus imagés, histoire d’avoir au moins une vague idée de ce qui va vous passer par la panse, je pars donc à la quête de provende, armée d’un vélo sans vitesses (je remercie ma gestuelle italienne, qui me permit de conclure un contrat avec le propriétaire dudit véhicule).

Je réussis à trouver quelque chose de mangeable. Du riz cantonnais, et une soupe aux minuscules crevettes.

J’ai une vague idée d’où se trouve le lac: je vais le longer, pour faire simple. Mon vélo suisse à moult vitesses me manque, mais ce n’est pas trop pentu, au moins.

Après m’être fait menacer par les klaxons de quelques bus aux conducteurs surexcités, pour avoir trop longtemps traîné sur leurs bandes d’arrêt, j’atteins la ville. Je me balade entre les fausses enseignes françaises (« le briioche doré ») et les incompréhensibles signalisations chinoises.

Panneau publicitaire "chinois".

Au lac, il y a une foule de touristes, mais pas d’occidentaux. Surtout des Chinois, des Coréens et des Japonais. Il faut dire que les alentours du lac sont sublimes.

Et si l’on fait abstraction des hauts-parleurs qui diffusent une musique bien chinoise (toujours) mais aussi fort répétitive (ils sont posés dans tous les buissons du parc, impossible d’esquiver!), on pourrait presque se croire dans un conte de fées (toujours chinois).

Peut-être aurais-je dû emporter mes boules quiès.

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